他看了一眼陆云峥怀里的书，三本全是经济学专著，最上面那本是考茨基的《土地问题》，商务印书馆1936年版，书脊已经开裂了，用牛皮纸糊了一层。
“考茨基？”
“第二国际的理论家，现在读他的人不多了。”
“正因为读的人不多，才更要读。”
陆云峥说，“你不读他的书，你就不知道他错在哪里。”
高育良看着他的眼神变了。
不是惊讶，而是一种“这个人果然不简单”的确认。
“你吃饭了吗？”高育良问。
“还没。”
“那正好，我请你。
食堂的红烧肉今天应该还有，去晚了就没了。”
陆云峥没有推辞。
两个人并肩穿过梧桐道，往食堂的方向走。
傍晚的风吹过来，带着九月特有的那种干燥的暖意，把法国梧桐宽大的叶子吹得哗哗作响。
路上的人不多，大部分学生已经吃完了饭，三三两两地从食堂方向往回走，有的手里还拿着搪瓷缸子，边走边喝水。
高育良走得不快，步子很稳，每一步的间距几乎都一样。
现在就有了以后省三的些许气质。
陆云峥注意到这个细节——这个人走路都有一种刻在骨子里的规矩感。
“你是哪人？”
高育良先开口。
“西北方人。”
“西北方哪儿？”
“小地方，说了你也不知道。”
陆云峥笑了笑，把话题拨转回去，“你呢？”
“汉东本地人，汉东省东山县。”
高育良说这句话的时候嘴角微微动了一下，像是在克制某种情绪。
“东山县，”
陆云峥重复了一遍，“靠海的那个？”
“靠海。穷海。”
“我父亲是渔民，打了一辈子鱼，没上过岸。
我是我们村第一个考上大学的。”
他说“第一个”的时候，语气还是很平静，但陆云峥听出了那三个字背后的分量。
不是骄傲，不是炫耀，是一种沉甸甸的、必须扛起来的责任。
两人走进食堂。
这个点已经过了用餐高峰，打饭的窗口前排着稀稀拉拉几号人，红烧肉的队伍果然还有，但也不长了。
高育良让陆云峥去找位置坐下，自己去排队。
陆