她的鞋子点在湿漉漉的石板上，发出笃笃的闷响，每一步都踩得很稳，但很慢——慢到雨丝在她肩头积了一层细密的水珠，亮晶晶的，像披了一件碎钻串成的薄衫。
纪念园依山而建。
设计的人显然用了心——没有大门，没有围栏，只在入口处立了一块半人高的青石碑，碑是毛边的，没有打磨，保留着岩石被劈开时最原始的纹理。
碑面上刻着四个字——“魂兮归来”。
徐院士的手书，笔画很沉，横平竖直，没有草书的飞扬也没有行书的流利，每一个字都写得方方正正，像矿道里支撑顶板的木桩，粗粝，结实，每一笔都像是在跟地心引力较劲。
苏凌云在碑前停了片刻。
雨丝落在青石上，把刻痕里的石粉冲掉了，露出更深更黑的纹理。
她把花束换到左手，伸出右手摸了摸那四个字——石头很凉，刻痕的边缘粗糙，指腹划过去能感觉到凿子留下的痕迹。
主碑后面是一排排墓碑。
没有整齐划一的排列方式，而是顺着山势，一层一层地往上铺。
最低处是已经确认身份的，碑上刻着名字。
往上是身份部分确认的——有名字但找不到家属的，有家属但找不到遗骸的。
再往上是那些从矿道密室里抬出来、至今没能确认身份的，碑上只有一个编号、一个性别、一个估测的年龄段。
苏凌云从这些墓碑中间穿过，一块一块地看过去。
“男性，约35-45岁。”
“女性，约20-30岁。”
“性别不详，未成年。”
雨丝落在那些没有名字的石面上，顺着刻痕往下淌，一行一行，像有人在替他们流泪。
她走到第三排的时候停了一下——那块碑上刻着“男性，约50-55岁，左臂陈旧性骨折”。
她想起苏秉哲教授的手稿里提到过一个老矿工，左臂被落石砸断过，没接好，阴天会疼。
他在报告里写过他的名字，但他死的时候身上的工牌被人摘走了，没人知道他是谁。
她知道她们在哪里。
靠角落，松柏林下，是基金会争取来的那几块。
松柏是去年冬天移栽的，种的时候已经很高了，树冠密密地交叠在一起，把这一角遮得比别处更暗。
雨在这里更小了——不是雨小了，是松针太密，大部分雨滴被挡在了树冠上面，只有最细的水雾能透