卡扎菲沉默了，好一会才开口，“你去安排吧。”他的声音低得像从坟墓里传出来的回响。“安排好了，告诉我。”
穆塔西姆点点头，站起身，朝门口走去。走了几步，他突然停下来，转过身。
“父亲。”
“嗯？”
“不管发生什么，我都会陪在您身边。”
卡扎菲看着他，嘴角浮起一丝笑意。那笑容里有欣慰，有苦涩，还有一丝说不清的东西，像是在黑暗中摸索了很久，突然看到了一线光。
“去吧。”
穆塔西姆走出指挥所，穿过那条长长的通道，推开一扇又一扇厚重的防爆门，回到地面。
午后的阳光从云层后面透出来，在废墟上铺开一片惨白的光。兵营里到处是残垣断壁，被炸毁的建筑、被烧焦的车辆、被遗弃的装备，散落在沙土地上，像一堆堆被随手丢弃的垃圾。
空气中弥漫着硝烟、焦糊和腐臭混合在一起的气味，熏得人直想呕吐。那是战争的气味，是死亡的气味，是一个正在崩溃的政权的气味。