他想让亲兵去赶走那些人，免得暴露行踪。
这些刁民嘴碎，今天看见了，明天就能传遍整个边境。
到时候追兵一来，他们就麻烦了。
可他还没来得及开口，那些人忽然动了。
他们跑过来。
跑向那些瘫坐在地上的士兵。
安思明的手按在刀柄上。
只要那些人敢动什么歪心思，他就——
可那些人没有拿武器。
他们手里捧着的，是东西。
是碗。
是篮子。
是布包。
碗里盛着热腾腾的粥，粥还冒着热气，在暮色里拧成细细的白烟。
篮子里装着黑乎乎的饼，饼是用杂粮做的，粗糙得能扎嗓子。
布包里裹着腌好的咸菜，咸菜切得细细的，用辣椒拌过，红通通的。
他们跑到那些士兵面前，把那些东西递过去。
“军爷，吃吧。”
“军爷，你们辛苦了。”
“军爷，这是俺家刚蒸的馍，还热着呢。”
那些士兵愣住了。
他们看着那些碗，那些饼，那些咸菜，又看看那些满脸堆笑的百姓，不知道该不该接。
有几个伸出手，伸到一半又缩回去了，像是怕烫着。
安思明也愣住了。
他站在那里，看着那些人。
那些人穿得破破烂烂，衣裳上全是补丁，补丁摞补丁，已经看不出原来的颜色。
脸上全是风霜的痕迹，沟壑纵横，像是干裂的土地。
有的老人，牙都快掉光了，嘴瘪得像没牙的老太太，还端着碗，颤颤巍巍地往那些士兵手里塞。
那双端着碗的手，枯瘦得像鸡爪，青筋暴起，却稳得很。
有的妇人，怀里抱着孩子，还腾出手来，把篮子里的饼分给那些伤兵。
孩子小，不懂事，伸手要去抓那些饼，妇人轻轻拍开他的手，说：“乖，这是给军爷的，回头娘再给你做。”
有的孩子，才七八岁大，捧着一个黑乎乎的窝头，走到一个浑身是血的士兵面前，仰着头说：“军爷，吃吧，俺娘做的，可香了。”
那士兵接过窝头，看着那个孩子，眼眶忽然红了。
他低下头，咬着那个窝头，咬着咬着，眼泪就流下来了。
那眼泪顺着脸颊往下淌，滴在窝头上，滴在地上，和那些干涸的血混在一起。
安思明站在那里，看着这一切。