三楼那间屋子，窗帘拉得严严实实，透不进一丝光。
墙角的落地扇呼呼地转着，搅动着闷热的空气，却吹不散那股压抑的气氛。
肥波坐在罗汉床上，赤着上身，肚腩松垮地垂着，脸上没有任何表情。
但他眼睛里的怒火，谁都看得见。
丧狗站在一旁，垂手立着，一动不动。
茶几上摆着几样东西——几张皱巴巴的纸，上面密密麻麻写着字，还有一个空了的燕窝盅，里面的残渣已经干了。
那是账本。
粉档的账本。
权叔给的那个粉档。
“妈的。”
肥波开口，声音低沉，像砂纸磨铁。
“这个阿权，太不讲究。”
丧狗没说话。
肥波拿起那几张纸，抖了抖，又扔回茶几上。
“说好了给我一个粉档，”
他说，声音越来越高，“结果给我一个废的！”
他猛地一巴掌拍在茶几上，震得那个空燕窝盅跳起来，滚到地上，碎了。
“三天！”
他竖起三根手指，“三天让条子扫了八次！”
丧狗的眼皮跳了一下。
八次。
三天八次。
这已经不是普通的扫荡了。
这是有人专门盯着这个档口，往死里整。
“肥哥，”
他开口，“会不会是权叔那边……”
“不是他还能有谁？”
肥波打断他，声音里带着压抑的怒气。
“那个粉档是他的地盘，条子什么时候扫，扫多少次，他比谁都清楚。他给我一个被盯上的废档，然后看着条子三天扫八次，什么意思？”
他顿了顿，咬着牙。
“意思就是，他给我看的不是里子，是面子。表面上给我一个粉档，实际上给我一个烫手山芋。我做不起来，他就有话说——不是我不给你，是你自己没本事接。”
丧狗沉默了。
他知道肥波说的是对的。
权叔这个人，从来不做亏本的买卖。
他给粉档的时候那么痛快，肥波就该想到，这里面有问题。
但当时肥波没想。
因为那是一个粉档。
一个能在九龙站稳脚跟的机会。
一个能让他的手伸出城寨、在真正的繁华地带分一杯羹的机会。
他太想要了。