这种平静很奇怪。在三千人的注视下，在数以百万计的电视观众前，在决定命运的终极舞台上，他不仅没有紧张，反而比任何时候都更加安宁。好像这四个月的所有挣扎、所有眼泪、所有不眠之夜，都在这一刻得到了某种意义上的完成。
不是结束，是完成。像一首写了好久的诗，终于写下了最后一个字。像一条走了好远的路，终于看到了路的尽头。而那尽头不是悬崖，不是墙壁，而是一扇门，一扇他不知道通向哪里但确信应该推开的门。
观众席上的掌声像远处的海浪，一波一波地涌来，但林北觉得那些声音隔了一层什么东西，听起来不太真切。他的目光越过三千名观众，越过绿色的灯牌海，越过那些挥舞的手臂和流泪的脸，落在观众席最后一排的某个位置上。
那里坐着他的妈妈。
他看不见她——距离太远了，灯光太亮了，人群太密集了——但他知道她在那里。他能感觉到她的目光，那种目光和所有人的都不一样。别人的目光里有崇拜、有喜爱、有支持、有期待，而妈妈的目光里只有一种东西——心疼。
不是心疼他唱得好不好，不是心疼他能不能拿冠军，而是心疼她的孩子站在这么大的舞台上，面对这么多人，承受这么大的压力，一定很累吧。
林北深吸了一口气，把吉他放下，走到舞台中央。追光灯跟随着他，在地板上投下一个圆形的光斑，像一个移动的小岛，而他是这个小岛上唯一的居民。
“接下来这首歌，”林北对着麦克风说，声音很轻，但每一个字都清晰地传遍了整个演播厅，“叫《光》。是写给所有在黑暗中行走的人的，也是写给我妈妈的。”
观众席上安静了一瞬，然后爆发出更热烈的掌声。有人开始喊“林北加油”，有人开始挥舞绿色的灯牌，有人把写有“林北妈妈爱你”的横幅举过了头顶。
林北没有等掌声平息，而是直接开始了。
音乐响起来。
这一次的编曲和彩排时完全不同。林北在最后一天做了一个大胆的决定——他把编曲改了，去掉了一半的乐器，只留下了钢琴和弦乐。他想要一种更干净的、更纯粹的声音，没有任何多余的东西，只有最本质的音符和情感。
钢琴的前奏响起来，缓慢、低沉，像一个人在黑暗中摸索着前行，每一步都小心翼翼，每一步都不确定，但每一步都在向前。
然后林北开口了。