小会议厅。
秋日的阳光透过落地窗，洒在地板上。
温暖，明亮。
却照不散房间里的阴霾。
莱昂·勃鲁姆揉着太阳穴。
头痛欲裂。
桌上摊着伦敦发来的联合作战计划。
字迹潦草，透着慌乱。
“英国人疯了。”
国防部长达拉第把帽子摔在桌上。
“他们想拖住陈树坤，为什么要拉上我们？
我们在印度支那的军队刚被打残，
现在又要去缅甸送死？”
殖民部长穆泰摇头。
“不跟不行。
如果这次我们退缩，非洲的殖民地会怎么看？
摩洛哥、阿尔及利亚、突尼斯……
他们会觉得，连英国人都怕了中国人，我们法国人更软弱。
到那时，独立运动会像野火一样，烧遍整个非洲。”
“可我们拿什么打？”
达拉第摊开手。
满脸无奈。
“远东舰队？就那一艘1913年下水的孤拔级古董战列舰！
四艘巡洋舰，最年轻的也服役十五年了！
陆军？我们在印度只有二十万人，还分散在三国。
调得动吗？就算调得动，够陈树坤塞牙缝吗？”
勃鲁姆抬起头。
声音疲惫。
“英国人给了我们多少时间考虑？”
“二十四小时。”
外交部长德尔博斯看了看表。
“现在还剩二十二小时。”
“罗斯福那边有消息吗？”
“美国人说，他们理解我们的困境，但不会直接介入。
建议我们‘谨慎行事’。”
德尔博斯苦笑。
“谨慎？怎么谨慎？
跟着英国人一起发疯，叫谨慎吗？”
勃鲁姆站起身。
走到窗前。
窗外是协和广场。
喷泉在阳光下闪闪发光。
几个孩子在喂鸽子。
笑声清脆。
巴黎还是那个优雅闲适的巴黎。
仿佛世界的风暴，永远吹不到这里。
但他知道。
风暴已经来了。
德国人在莱茵兰重新武装。
墨索里尼入侵了埃塞俄比亚。
苏联在东方虎视眈眈。
现在