“要什么？”杨树庄的声音冷得像冰，打断了他的话。
“要……要‘阵前起义’……”
杨树庄闭上眼。
完了。
彻底完了。
他慢慢走到桌前，拉开抽屉，里面躺着一把勃朗宁手枪。枪身乌黑，在煤油灯的光里泛着冷光，沉甸甸的。
他拿起枪，冰凉的金属触感贴在掌心，顺着指尖传到心底。
打开保险，子弹上膛，“咔哒”一声，在寂静的屋里格外清晰。
冰凉的枪口，抵在太阳穴上。
副官吓得扑通跪倒，连连磕头：“主席！不可啊！”
杨树庄没理他。
他看着窗外的阳光，阳光真好，暖融融的，街上人来人往，有挑担的货郎，有买菜的主妇，有追逐打闹的孩童。他们不知道，这座城市的统治者，正站在窗后，用枪指着自己的头。
“五年经营……一朝尽丧……”他喃喃道，手指扣在扳机上，“陈树坤……你赢了。赢得真他妈漂亮……”
食指用力，再用力。
手在抖，剧烈地抖。
汗从额头滑下，流进眼睛，涩得生疼，模糊了窗外的阳光。
“啊——！”
他猛地放下枪，狠狠砸在地上。
手枪撞在青砖上，发出一声闷响，滑进了阴影里。
“连死的胆子都没了……”杨树庄惨笑，笑得浑身发抖，“杨树庄啊杨树庄，你真他妈是个废物……废物！”
他瘫坐在椅子上，像一摊烂泥，任由煤油灯的火苗映着他泪流满面的脸。
窗外，阳光依旧灿烂。