他睁开眼，眼神空了。不是茫然，是纯粹——纯粹到只剩下“我要演好”这一个念头。
“中国人，不屈！”
他喊，声音有点破，有点抖，但很真。中枪时，他没“设计”颤抖的幅度，只是本能地一颤。倒地时，他没“调整”角度，只是顺从地倒下去。倒在地上，他没“保持”表情，只是让脸上的光，一点点暗下去。
“Cut！”
黄少泽的声音。他盯着摄像机，看了很久很久。然后，他抬起头，看着还躺在地上的周星星，眼眶红了。
“过了。”他说，声音有点哑，“这条，可以拿奖。”
周星星还躺在地上，没动。眼泪从眼角流下来，流进耳朵，冰凉。但他笑了。
因为他知道，从这一刻起，他不再是周星星在演尹天仇。
他就是尹天仇。
那个在片场跑龙套，被人笑，被人骂，但始终抱着那本《演员的自我修养》，相信“其实，我是一个演员”的，尹天仇。
远处，货仓的破窗外，曼谷的夕阳正在沉下去。金色的光，从窗户斜照进来，在他身上投下一道长长的影子。
黄少泽走过来，伸手把他拉起来。
“恭喜，”他说，“你‘是’了。”
周星星站起来，看着黄少泽，看着这个和他“不是一类人”的导演。然后，他深深地鞠了一躬。
“谢谢导演。但我有个问题。”
“说。”
“如果有一天，这部戏拍完了，上映了，没人看，票房扑街了……你会后悔吗？”
黄少泽笑了。那笑很淡，很苦，但很真。
“不会。”他说，“因为至少，我们拍了一部对的戏。对得起自己，对得起尹天仇，也对得起……所有像尹天仇一样，还在追梦的傻子。”
他拍了拍周星星的肩：
“走吧，吃饭。明天，拍第二场。尹天仇在片场，被导演当众羞辱的那场。你要准备好，那场戏……会很疼。”
“我不怕疼。”周星星说。
“我知道。”黄少泽转身，走向货仓门口，“但尹天仇怕。所以你要演出来——那种怕，但又不能退缩的，傻子的勇敢。”
夕阳把他们的影子拉得很长。两个“不是一类人”的人，走在曼谷郊外的尘土里，走向一个未知的、但必须走下去的明天。
远处，寺庙的钟声又响了。深沉，悠远，