周星星看向那个“小舅子”。那人二十出头，油头粉面，正拍着王副导的肩膀大笑，完全不像码头卖鱼的。
“不一定。”他说。
“嘿，还不信。”阿荣笑了，“等着瞧吧。”
三点整，试戏开始。五个人一组进去，对着摄像机念那三句台词。周星星排在第三组。前面两组出来，有的面无表情，有的夸张做作，有的连台词都念错。那个“小舅子”在第一组，出来时满面春风，拍了拍王副导的背：“姐夫，晚上饮茶！”
轮到周星星这组。走进货仓，里面很简陋，一架摄像机，一张桌子，后面坐着三个人——王副导，一个戴眼镜的编剧，还有一个周星星没想到会见到的人：导演刘伟。
刘伟五十多岁，在香港电影圈以严格著称，拍过几部卖座的江湖片。他坐在中间，正在看前面试戏者的资料，眉头皱着，很不耐烦的样子。
“下一个，周星星。”王副导喊。
周星星走到摄像机前。他没有立刻开始，而是先弯下腰，从地上（其实什么都没有）拎起一条想象中的鱼，在手里掂了掂，然后才抬起头，脸上堆起那种码头小贩特有的、殷勤但不谄媚的笑：
“老板，新鲜的鱼！今早刚捞的！”
声音沙哑，带着海风的咸腥味。那个“今早”和“刚捞”之间的微妙停顿，让这句话有了生命。
刘伟抬起头，看了他一眼。
周星星继续。他做出称鱼的动作，手指虚捏，手腕沉稳，仿佛那条不存在的鱼在他手里挣扎。然后报价：
“五文钱一条，十文钱三条！”
报价时，他的眼睛快速地瞟了一眼“顾客”的穿着，像是在评估对方出不起价——这是他在码头观察到的细节，小贩会根据客人的穿着，微妙地调整报价的语气。
最后，他收下不存在的钱，在围裙（其实没有）上擦了擦手，脸上露出真诚的笑容：
“慢走啊老板，下次再来！”
那句“下次再来”，尾音往下沉了沉，带着点码头人特有的、看透聚散离合的淡然。说完，他还习惯性地用手背擦了擦额头的汗——虽然货仓里并不热。
表演结束。周星星站在原地，等着。
货仓里安静了几秒。王副导看向刘伟，刘伟没说话，只是盯着周星星，看了很久。
“你演过码头小贩？”刘伟终于开口，声音很沉。