标题是：《“疯子”的诞生：从儿童节目到黄少泽镜头下的周星星》。旁边配了张照片——周星星穿着病号服坐在长椅上，仰头看着天空，侧脸的线条在晨光里像道孤独的剪影。
“写得不错。”
黄少泽把报纸扔在监视器旁的折叠桌上，端起咖啡喝了一口。他眼下有浓重的黑眼圈，显然昨晚又没睡好。
周星星接过报纸，手指在铅字上摩挲。那些字很重，重得像要压穿纸背：
“……在黄少泽的镜头下，周星星完成了一次危险的自我剖白。他把儿童节目里练就的夸张、滑稽、无厘头，与一个疯子的孤独、恐惧、疏离混合，调制出一种前所未见的表演质感。那不是演，是掏——掏出骨子里的自卑，掏出血液里的执着，掏出灵魂深处那团不肯熄灭的火……”
他翻到下一页，呼吸一滞。
文章的末尾，林月写了一段话：
“采访结束时，我问周星星：‘你怕不怕这种演法，最后只感动了自己？’他想了很久，说：‘不怕。因为至少，我感动过自己。如果连自己都感动不了，怎么感动别人？’”
“这个记者，”黄少泽放下咖啡杯，看着周星星，“很懂你。”
“她父亲是沈耀华。”
黄少泽的手停在半空。几秒后，他缓缓放下杯子，发出一声很轻的叹息。
“难怪。”他说，“沈耀华的疯，是内敛的，是往心里钻的。你的疯，是外放的，是往外掏的。但骨子里，是一样东西——不要命。”
“导演，”周星星抬起头，“这报道……会惹麻烦吗？”
“已经惹了。”黄少泽从旁边拿起一份传真，递给他，“投资方今早发来的。问我们为什么要用一个‘儿童节目出身、表演风格怪异’的新人，演这么重要的角色。还说如果票房不好，要我负责。”
传真纸很薄，但上面的字很锋利。周星星的指尖在“负责”两个字上停留，觉得它们烫手。
“那怎么办？”
“不怎么办。”黄少泽把传真揉成一团，扔进旁边的垃圾桶，“戏已经拍了一半，不可能换人。而且……”
他顿了顿，看着周星星：
“而且我觉得你演得很好。好到让我觉得，这部电影可能真的会因为你的存在，变得不一样。”
周星星的心脏狂跳。不是高兴，是害怕。这种“不一样”，是褒奖，也是枷锁。