她的声音在颤抖，但背挺得很直。
“周星星，我写你，不只是因为你有故事。更是因为，我想看着你。看着你是变成下一个沈耀华，还是能走出不一样的路。你懂吗？”
周星星站起来，看着她。秋日的阳光里，这个总是锋利、总是冷静的女人，此刻眼眶发红，像只受伤但仍昂着头的鹰。
“我懂。”他说，“但林记者，我不会变成你父亲。”
“你怎么保证？”
“我保证不了。”周星星诚实地回答，“但我答应你，如果我感觉自己要疯，我会停下来。我会记得我是谁，我从哪里来，我要去哪里。”
林月盯着他，看了很久很久。然后，很轻地，点了点头。
“好。我记下了。”
她转身要走，又停下，从包里掏出一张名片——和之前那张不一样，这张上面没有报社的头衔，只有一个名字，一个电话号码。
“这是我家的电话。”她说，“如果你真的……需要帮忙，打这个号码。任何时候。”
周星星接过名片。纸张很普通，但上面的字，写得格外用力。
“谢谢。”
“别谢我。”林月挥挥手，走向街角，“谢你自己。是你让我觉得，也许，只是也许，有人能不一样。”
她走了。周星星站在原地，看着她的背影消失在人群里。
手里的名片，和口袋里的支票，一样重。
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