铜壶砸在长桌上，撞翻了桌角的砚台，墨汁溅在那幅布防图上。
许元三步跨到长桌前，刀尖点在赵奉喉结下方一寸的位置。
“郑彪怎么死的。”
赵奉端着那个粗瓷碗，低头喝了一口水，喉结上下滚动，刀尖随之起伏。
“我问你话。”
“听见了。”
“废堡那个局是你设的。你把老郑扔进去，十二条命换你赵奉一张假死文书。值吗？”
许元的声音压在喉底。
赵奉把碗放下。
“你觉得我设得了这个局？”
“殿前军斥候出身，打过安西，守过北庭，回长安述职的时候连兵部尚书都给你递茶。你设不了？”
“设得了，但不是我设的。”赵奉说完这句话，伸手解自己大氅的系带。
许元刀尖前压。
“别动手。”赵奉用两根手指把大氅的领口扯开。
左胸肋骨下缘有一道豁口，创面发黑，缝合的羊肠线还没拆干净，几处线头翘起来，渗着淡黄色的脓水。
伤口周围的皮肉塌陷进去，能看见底下肋骨的轮廓。
是突厥人用的骨簇重箭弄的伤口，进去的时候带旋，出来的时候撕肉。
这种伤不是能装出来的。
“老郑知道。”赵奉的声音比刚才更哑，每说一个字都在拉扯胸腔的伤口，“废堡的局，他自己点头的。”
“放屁。”
“你在高昌的时候他给你写过几封信？”
许元没答。
“三封。最后一封是他走之前写的，我在他铺盖底下找到的，没寄出去。你要看，我给你。”赵奉从桌上一堆文书底下抽出一张皱巴巴的纸，推过来。
许元没去拿。
赵奉也没坚持。他把大氅重新拢上，遮住那道伤口。
“突厥人不信使者，不信谍子，不信任何从大唐境内递出去的东西。他们只信一样。”
“尸体。”
“安西军老卒的尸体。”赵奉说，“十二个真正上过战场的老兵，带着真正的刀伤和旧疾，死在一座真正的废堡里。突厥人验过尸，查过每个人的伤疤和骨头上的旧痕，确认这批人不是临时找来的替死鬼。然后他们才信了废堡里那张图纸。”
“什么图纸。”
“一张假的。安西军军屯分布图，上面标的粮仓位置全是错的。突厥人要是照着那张图打，会一头扎进伏击圈。”