高尧康站在城门口，看着远处蜿蜒而来的队伍。那是从庆原路撤回的最后一支部队，队伍拉得很长，前头已经到了城门口，后头还看不见尾巴。将士们满身风尘，甲胄上的泥土结了厚厚一层，但精神抖擞，腰杆挺得笔直。旗手高高举着那面“高”字大旗，旗面被风扯得猎猎作响，那个“高”字在灰蒙蒙的天底下显得格外醒目。
王彦打马过来，翻身下地。他的动作还是那么利索，但下地的时候腿瘸了一下——马骑太久了，腿麻了。
“侯爷，兄弟们回来了。庆原路那边，吴帅守着，一兵一卒没留。该撤的全撤了，该留的也留了。”
高尧康点点头。他的目光从王彦身上扫过，看到他的手上缠着布条，布条上浸着暗红色的血渍。
“手怎么了？”
“冻的。”王彦把手往身后藏了藏，咧嘴一笑，“不碍事，过几天就好了。兄弟们比我还厉害，有的人手都裂了口子，拿筷子都拿不住。”
“辛苦了。进城再说。伙房炖了羊肉，管够。”
王彦嘿嘿笑了一声，翻身上马，带着队伍往城里走。马蹄声踏在青石板路上，嘚嘚的，混着兵器碰撞的声音，在城门口回荡了好一阵子才渐渐远去。
那天晚上，成都大营里热气腾腾，白雾从帐篷缝隙里往外冒，隔老远都能闻到羊肉的香味。大锅的羊肉汤咕嘟咕嘟冒着泡，伙房师傅把切好的羊肉片倒进去，撒上一把葱花，那香味像长了手一样把人往灶台边拽。将士们围坐在一起，大口吃肉，大碗喝汤，有人吃得满头大汗，有人喝着喝着眼圈红了——不是难过，是想家了。
有人唱起歌来，是当年在淮南编的那首《破阵子》。那调子粗犷得很，没什么技巧，就是扯着嗓子喊，但几百个人一起喊，那声音像是要把帐篷顶掀了。
高尧康端着碗，坐在角落里，没怎么说话。羊肉汤在碗里冒着热气，他把碗端到嘴边，没喝，又放下了。
杨蓁坐他旁边，看他脸色不对——不是那种生病的苍白，是一种闷闷的、堵得慌的灰。她小声问：“怎么了？”
高尧康摇摇头。“没事。”
杨蓁不信。她顺着他的目光看过去——他看的不是那些欢庆的将士，他们吃得热闹喝得热闹唱得热闹，他连眼皮都没抬一下。他看的是舆图的方向。临安的方向。
十二月初五，诏书到了。八百里加急，黄衣使者，三道