小手抓着他的手指。抓得很紧。跟钳子似的。
他看着那张小脸。圆圆的，肉嘟嘟的，嘴一动一动的，跟要说话似的。
忽然笑了。
“行。活着。活到打他的那天。”
那天晚上。他抱着孩子，在书房里站了很久。
孩子睡着了。小手还攥着他的手指，不肯松。
杨蓁也走了。回屋睡了。
他一个人。看着那张图。
看着最北边那个名字。铁木真。三个字，写得很重，墨迹都渗到纸背面了。
他忽然想起宗泽说的话。那个老人，在汴京，拉着他的手。手很瘦，骨头硌手。
“你当为汴京，留下一颗不灭的火种。”
他把孩子放在床上。盖好被子。被子掖到下巴底下。
走回地图前头。
拿起笔。在最北边画了一个圈。很重，纸都压出印了。
然后转过身。看着窗外。
窗外，月亮很亮。照在院子里，照在那棵银杏树上。叶子落光了，光秃秃的。但明年春天，还会长出来。
雪开始下了。一片一片的，在月光下闪着银光。