痕，用锡焊过了。他把灯从寓所带来了，和那些纸条、玉佩、墨、手帕一起。他要把它们带回江南，放在老宅的书桌上，每天看着。他看着那盏灯，灯焰在灯盏里跳动着，光很暗，昏黄的，只能照亮案前一小片地方。风从江上来，从窗户的缝隙里钻进来，吹得灯焰晃了晃。他伸出手，护住灯焰。手掌拢在灯焰上方，火光在他的指间跳动着，把他的手指映成半透明的琥珀色。他的手指肿着红着弯着伸不直握不拢，但他的手很稳。和坐在文书房里写字时一样稳。他护着那盏灯，不让它灭。灯灭了，他就看不见那个人了。在那片昏黄的光里，他能看见那个人的轮廓。冷硬的，沉静的，眉骨高而锋利，眼窝微陷，鼻梁挺直，薄唇微抿。他坐在案边，刀横膝上，闭着眼睛。他在等陆砚清写完最后一个字，等他放下笔，等他吹灭灯，等他站起来，走到他身边，对他说——“我写完了。我们回去吧。”他会睁开眼睛，看着他，目光比平时软几分。他会说——“好。”他们会一起走出文书房，走过廊道，走过院子，走出翰林院的大门。月光照在他们身上，把他们的影子投在青石板路上，两个影子靠得很近，近到几乎重合。他们会一起走回寓所，他会在门口停下来，看着他，说——“灯不用灭。”他会说——“好。”他会走进去，关上门。灯还亮着。他还会来。明天，后天，大后天。他还会来。坐在他案边，刀横膝上，闭着眼睛。他等着。灯亮着，门虚掩着，窗外的风停了。他在等。等那个人下一次来。他不会不来。
风从江上来，灯焰晃了晃，没有灭。陆砚清的手护着它，稳住了。他看着那盏灯，灯焰在他的瞳孔里跳动着，像一颗小小的星。那颗星在黑暗中亮着，很暗，很弱，但它在。它不会灭。他会护着它，一直护着，护到江南，护到老宅，护到死。灯灭了，他就死了。灯不灭，他就活着。他活着，那个人就活着。在他们心里，在他们握着玉佩的每一个深夜里。他们活着，一起活着。
如意坐在船头，看着江水。江水是浑的，黄色的，滚滚东流。他看着那片浑黄，想着江南。江南是什么样子的？他记得。他是江南人，从小在江南长大。那里的山是青的，水是绿的，天是蓝的。春天有桃花，夏天有荷花，秋天有菊花，冬天有梅花。那里的人说话软软的，糯糯的，像在唱歌。那里的饭菜是甜的，清淡的，不像京城，咸得齁人。他喜欢江南。他想回去。从跟着陆砚清进京的那天起，他就想回去。但他没有说，因为他知道陆砚清不能回去。他是翰林院编修，要在京城当差，要在文书房里写字，要在那盏灯下熬一辈子。他不能回
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