灯油添了第三次。
他写到第十五页的时候，手有些抖了。不是冷的，是累的。他已经连着写了三个时辰了，手腕酸痛，手指僵硬，眼睛干涩得像是有沙子在磨。但他没有停。他不能停。这份密奏必须在明天一早送到通政司，必须在明天午时之前送到内阁，必须在明天傍晚之前呈送到御前。晚一天，那个人就在那间屋子里多关一天。晚一天，那些人就会多一天的时间销毁证据、串通口供、把水搅浑。他不能让他们得逞。所以他撑着，笔在纸上行走，字迹和第一页一样工整。但他的手腕在酸痛，手指在发抖，眼睛在流泪——不是哭，是干涩得太久了，身体自己分泌出的保护液。那些眼泪顺着脸颊滑下来，滴在纸上，把几个字洇湿了。他用手帕擦掉，继续写。
灯油添了第四次。
他写到第二十页的时候，窗外的天有些发白了。不是亮了，是灰了。那种冬天清晨特有的灰，灰蒙蒙的，像是有人在天上蒙了一层纱。他看着那片灰白，想着那个人。那个人此刻也许醒了，也许没有。在那间四面墙的屋子里，没有更夫的梆子声，没有窗外的鸟叫声，没有如意送茶来的脚步声，只有四面墙，一扇门，一扇窗，一张床，一张桌子，一把椅子。那个人不知道时间，不知道白天还是黑夜，不知道过了多久，不知道还要等多久。他只能坐着，或者躺着，或者站在窗前，看着院子里的雪一点一点地化，看着窗外的天一点一点地亮，看着枕边那块白色手帕一点一点地变旧。
陆砚清低下头，继续写。第二十一页，第二十二页，第二十三页。写到第二十三页的时候，他搁下笔，把前面二十二页从头到尾看了一遍。没有漏掉任何一个名字，没有漏掉任何一条证据，每一个结都打得紧紧的。他拿起笔，继续写最后两页。
灯油添了第五次。
他写到第二十五页的时候，手不抖了。不是因为不累了，是因为快到终点了
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