沈清走到他面前，居高临下地看着他。
那双桃花眼里，满是戏谑。
“你刚才说我们是乞丐？”
“说我们是拿着冷兵器的农民？”
“那你现在看看你自己。”
“你尿裤子了，史密斯先生。”
沈清用英语无情地指出了这个事实。
史密斯的脸瞬间涨成了猪肝色，下意识地夹紧了双腿。
“在这里，身份、地位、国籍，统统都是狗屁。”
“只有活下来的人，才有资格说话。”
沈清蹲下身，直视着史密斯的眼睛。
“你想报道真正的战争？”
“这就是。”
“没有英雄救美，没有浪漫的冲锋。”
“只有被炸碎的内脏，被吓尿的裤子，还有随时会掉下来的脑袋。”
“如果你连这点场面都受不了。”
“那我建议你现在就滚回上海，去喝你的咖啡，写你的风花雪月。”
“别在这里碍手碍脚。”
史密斯被骂得一句话都说不出来。
他看着眼前这个女人。
脸上沾着黑灰，军装破旧。
但她的眼神，比他见过的任何一位将军都要坚定。
那种从骨子里透出来的自信和霸气，让他感到一种前所未有的震撼。
外面的炮声渐渐稀疏了。
但紧接着，传来了密集的枪声。
那是三八大盖特有的清脆声响。
还有歪把子机枪的咆哮。
“鬼子步兵上来了。”
沈清站起身，把最后一口饼干塞进嘴里。
她拿起靠在墙边的莫辛纳甘步枪，拉动枪栓。
咔嚓一声。
子弹上膛。
“陆锋那边的阵地压力很大。”
“我得去干活了。”
她转过头，看了一眼还瘫在地上的史密斯。
“你是留在这里闻你的尿味。”
“还是跟我出去，看看那些‘乞丐’是怎么把‘皇军’打成猪头的？”
“选择权在你。”
说完，沈清一脚踹开门，冲进了漫天的硝烟中。
史密斯愣了几秒钟。
他颤抖着手，从怀里掏出那台莱卡相机。
镜头上沾了灰，他用袖子擦了擦。
“该死……”
“我可是史密斯……”
“我拿过普利策奖……”