只有观众席上，七万多个光点组成的星海，在阿根廷夏夜的暖风中无声涌动，那是属于苏晚晚名字的灯牌。
没有预告，没有串场词。
上一首歌的余韵似乎还在纪念碑球场的巨大碗状结构中隐隐回荡，但一种截然不同的、近乎凝滞的寂静，已经悄然接管了空气。
苏晚晚的身影，不知何时已静立在舞台中央。
一束孤零零的、清冷的追光，自穹顶高处落下，将她笼罩其中。
象牙白的长裙在光线下流淌着柔和却疏离的光泽，肩头那朵黑色金属羽毛的花朵，像一滴凝固的泪，又像一个无声的诘问。
她微微垂着头，散落的长发遮住了小半张脸，只露出线条清晰的下颌和那抹暗红如凝固血迹的唇。
这静谧并未持续太久。
一阵低沉、呜咽般的手风琴声，从黑暗中幽幽浮起。
不是欢快的舞曲节奏，而是带着南美探戈骨子里的那种切分与忧伤，几个单音反复，简单，却像钝刀子，缓慢地割开夜幕，也割开了所有喧闹的假象。
紧接着，弦乐加入了。
大提琴率先拉出沉重而绵长的低音，如同历史的车轮碾过石板路，带着不容置疑的悲怆重量。
随后，小提琴声部如同叹息般丝丝缕缕地缠绕上来，中提琴填充着缝隙，编织出一张巨大、华丽却又无比脆弱的网。
这弦乐铺陈得异常宏大，几乎充满了整个体育场的每一寸空气，压得人有些喘不过气，却又被其中蕴含的、教堂圣咏般的神性所吸引。
钢琴声就在这时切入。
干净，清冷，带着一丝不易察觉的颤音，是苏晚晚自己的弹奏。
琴键落下，每一个音符都像冰珠坠地，在手风琴的呜咽与弦乐的悲鸣中，凿开一条清晰却冰冷的路径。
前奏在继续。
手风琴的旋律开始带上些许不安的转调，弦乐层层推进，如同潮水漫上堤岸。
舞台后方，巨大的环形屏幕上，没有绚烂的视觉效果，只有一片缓缓旋转的、模糊的灰白光影，依稀像是旧新闻胶片，又像暴风雪来临前的天空。
就在这情绪被铺垫到几乎满溢的顶点，苏晚晚抬起了头。
追光恰好落在她脸上。
她的眼神是空的，却又像盛满了整个潘帕斯草原的黄昏，辽阔，苍凉，带着一种燃烧后的灰烬感。
她握着立式麦克风的手指，骨节微微发白。
然后，她开口了。