联军残兵从山壁上鱼贯而下，动作迟缓而沉默。
没有人说话，没有人催促，甚至连甲叶碰撞的声音都比平日轻了几分，像是怕惊动什么。
一万八千多人。
这是楚秀英最后清点出来的数字。
一万八千零三十七人，包括那些从谷道两侧零星逃上来的散兵，包括那些在伏击中奇迹般活下来的伤兵，包括那些眼睛还红着、嘴唇还在发抖、却咬着牙没有倒下的年轻人。
他们把兵器整整齐齐地码在山脚下，长矛、刀剑、弓箭，一件一件，堆成了一座小山。
有人放下佩剑时，手指在剑柄上停留了很久，指节泛白，青筋暴起。最后还是一狠心，松开了手。
“当啷——”
那声响在山谷中回荡，像一声叹息。
大乾的士卒站在不远处，甲胄鲜明，目光冰冷。
他们按照秦言的命令，没有为难这些放下武器的败兵，甚至每人发了一袋干饼和一囊水。
饼是粗粮做的，硬得像石头，咬一口硌得牙疼。
水是凉的，凉得能感觉到那股寒意顺着喉咙一路滑进胃里。
可没有人嫌弃。
有人接过饼，撕下一小块放进嘴里，嚼了很久才咽下去。
有人把饼塞进怀里，舍不得吃。
有人捧着水囊，小口小口地抿，生怕一口气喝完就没了。
叶川站在队伍最末尾，赤着脚，穿着那件从死人身上扒下来的破战袍。
看着那些士兵，看着从山壁上走下来，看着他们放下武器，看着他们接过干粮，看着他们低着头、佝偻着背、像一群被霜打过的庄稼。
他的眼眶干涩，已经流不出泪了。
“叶先生。”楚秀英从身后走过来，声音沙哑，“该走了。”
叶川点了点头，没有说话。
他转过身，面向那片灰蒙蒙的天际线，面向羽霜的方向。
来的时候，他骑在高头大马上，意气风发，以为自己是那个可以改变棋局的人。
回去的时候，他赤着脚，穿着死人的衣裳，连站都快站不稳了。
一万八千零三十七人，踏上了回家的路。
没有人说话。
只有脚步声，沙沙沙沙，踩在碎石上，踩在黄土上，踩在枯草上，汇成一片低沉的、持续不断的嗡鸣，像一首没有曲调的挽歌。
有人走了一阵，忽然停