“巴图尔把你夸上了天。说你写的《万马奔腾》，是蒙古族三十年来最好的马头琴曲。”
苏晨侧头看了巴图尔一眼，巴图尔笑着耸了耸肩，一脸坦荡。
腾格尔松开手，目光落在苏晨胸前挂着的那把旧马头琴上。
眉头皱了起来，语气更冷：
“这把琴，跟了他二十年，我要了好几次，他都舍不得给。”
“也不知道你是给他灌了多少马奶酒。”
他转头看向录音设备，以及站在麦克风前的白清清。
他眼底闪过了一丝惊诧。
似乎是认出了白清清的身份。
但他却故作不知，下巴微抬：
“你们在录歌？
继续，不用管我。
我倒要听听，能让巴图尔连祖传的琴都送出去的曲子，到底有多好。”
这话里的挑刺意味，傻子都听得出来。
红姐当场就沉下了脸。
事情本来已经十分的顺利，眼看这首歌就要录制完成。
怎么突然横生枝节？
以白清清的咖位，哪里受过这种气？
白清清没有生气，她侧眸看向苏晨，见苏晨点头，她才深吸一口气，走到麦克风前。
巴图尔一脸看好戏的表情，坐回琴凳，举起了琴弓。
他这个老朋友是个好人，但性格执拗。
对汉族人并不是很热情。
也不相信汉族人能够写出真正的草原音乐。
他迫不及待要欣赏好朋友被震惊的这一刻。
前奏响起，马头琴苍凉辽阔的旋律，顺着晚风漫了开来。
腾格尔原本抱着胳膊，一脸漠然地站在原地。
可当第一个乐句落下，他的身体猛地僵了一下，抱着胳膊的手不自觉放了下来。
晚风掀动他的夹克衣角，吹乱他的长发，他却毫无察觉。
他眼神里的不屑与怀疑，正一点点被震惊取代。
白清清闭上了眼，忘了一切，心里只剩这片无垠的草原，头顶的明月。
温柔又带着苍茫感的歌声，顺着旋律流淌出来，裹着草原的晚风，落在每一个人的耳朵里。
一曲终了。
旷野里只剩风声，和篝火燃烧的噼啪轻响。
腾格尔站在那里，一动不动，像钉在了地上。
月光落在他脸上，映得他那双眼睛亮得惊人。
里面翻涌着震惊、