天色渐暗，车头灯在盘旋的山道上划出两道昏黄的光柱。
墨索里尼坐在后座，闭着眼睛，但眼皮下的眼球在快速转动。
他的大脑正在疯狂运转：
那不勒斯港还有几艘军舰可用，西西里的黑手党头目或许能提供庇护，甚至……要不要冒险渡海去阿尔巴尼亚？
“领袖，”司机突然紧张地说，“前面有路障。”
墨索里尼猛地睁开眼。车灯照亮了前方一百米处——几棵松树横在路中间，五六个穿着平民衣服的人影站在路障旁。
“掉头！”墨索里尼厉声说。
墨索里尼的车后传来引擎声，两辆破旧的卡车从后面驶来，堵住了退路。
“是游击队。”副驾驶座上的卫兵低声说，手按在了腰间的枪套上。
车窗外，一个留着大胡子、约莫四十岁的男人走近，敲了敲车窗。
“下车，先生们。例行检查。”
司机摇下车窗，试图拿出军官证：“这是政府要员的车辆，我们有紧急公务……”
大胡子男人看都没看证件，直接把头探进车窗。当他的目光落在后座的墨索里尼脸上时，眼睛瞬间瞪大了。
“圣母玛利亚啊……”他倒吸一口凉气，后退两步，用颤抖的声音对同伴喊：“我们抓到大鱼了！”
路障旁的人群骚动起来。有人举起油灯，昏黄的光照进车厢，照亮了墨索里尼那张在欧洲家喻户晓的脸——此刻因疲惫和恐惧而扭曲，但依然可辨。
当墨索里尼被粗暴地拉出轿车时，他的两个卫兵已经被解除武装，被按在路边。
油灯被举到墨索里尼面前。
这位独裁者试图挺直腰板，恢复领袖的威严，但皱巴巴的西装、歪斜的领带、以及脸颊上一道不知何时划出的血痕，让这种努力显得可悲。
“贝尼托·墨索里尼？”
游击队长马里奥问。
“……是我。”
墨索里尼的声音嘶哑，
“你们是谁的部队？国王的？还是……”
“我们是意大利共产党南方局第4游击支队。”
马里奥说，
“以人民的名义，墨索里尼，你被捕了。”
“同志们，”
墨索里尼开口了，
“我很高兴……终于见到你们了。”