他屏住呼吸，嘴唇跟着光柱的节奏微微翕动。
信号发完，那道光消失了。
他沉着肩膀盯了那片黑暗很久，确认没有后续信号，才低下头，抽出纸条，边译边写。
慢慢的，他的手指停住了。
他抬起头，嘴角咧开了，眼睛亮了。
他跳起来，转身跑下城楼，靴子踩在青石板上，哒哒哒，在寂静的夜里格外急促。
他跑得太快，脚下的砖缝绊了他一下，踉跄了两步，手撑在城墙上稳住了，继续跑。
就这样，他一直跑到城楼下面的大帐里，气都喘不匀了，弯着腰，撑着膝盖，大口喘气。
吴革正在桌案后面坐着。
面前摊着一张舆图，舆图的边角已经被看了无数遍，起毛了，有的地方被手指戳出了洞。
油灯搁在舆图旁边，焰头小得像一粒黄豆，灯油快见底了。
吴革的脸色不好。
他已经好几夜没合眼，眼睛熬得通红，眼窝深陷，颧骨凸出，嘴唇干裂起皮，下巴上的胡茬长得乱七八糟。
他的手按在舆图上，指节因为用力而微微发白。
“陈怀远那边有动静了？”
灯语兵把那张纸条双手捧着递过去，纸是草纸，很薄，上面的字迹潦草但有力。
吴革接过纸条，凑到油灯下面看。
火光映在纸上，把那些潦草的字迹照得清清楚楚。
他一个字一个字地看。
“威北关大胜，叱罗伏鹰北逃。拓跋渊正在撤退。但撤得极有章法，恐防有诈。望君切勿轻动，共商对策。”
吴革的手慢慢收紧了。
他把纸条放在案上，站起来，走到帐门口，望着北方的夜空。