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手指在印纽上停了两秒，然后轻轻提起。
红色的印痕落在宣纸上，和陈靳白题的小楷并排站着。
近水岸边，几户人家的屋顶隐约可见，炊烟袅袅地升着。那行字落在云雾缭绕处，不像是画外人的题跋，倒像是画中人的心声。
“这幅画，”她开口，声音很轻，“现在完整了。”
“我小时候，”她说，“觉得‘安’字很难写。宝盖头总是写不好，不是太大就是太小，要么把下面的女字压得喘不过气，要么就盖不住，漏出一大截。”
“外公说，宝盖头是屋檐，女字是住在屋檐下的人。屋檐太大，人就被压住了。屋檐太小，人就淋着雨。”俞惜的手指在画案边缘轻轻摩挲着，目光落在那行字上，“后来我花了很长时间，才学会写好一个宝盖头。”
俞惜转头看他。他的目光还落在画上，侧脸的线条被窗外的阳光勾勒得很柔和。
“我以前觉得，修复比画画容易，是因为修复不用自己做决定。现在才发现，最难的不是做决定，是做完决定之后不后悔。画坏了就画坏了，一张纸而已。人生很长，纸还有很多。”
陈靳白低下头看着她的眼睛。那双眼睛从前是安静的、克制的，像深山古潭的水，看着清澈见底，却不知道底下有多深。
但现在有光在水面上轻轻漾着。
秋光从窗户照进来，在远山图上铺了一层浅金色的光。墨色在光里泛着温润的色泽，红色印痕像一枚小小的火漆封缄，把那些走过的路、写过的字、画过的画都封存在这一方宣纸上。
俞惜把远山图小心地卷起来，重新系好那根淡蓝色的丝带。
收拾好卷筒，俞惜走到晾架前，把前几