“师傅。”俞惜说，“要是我画的很不好呢？”
“惜惜，你是我教的。”沈曼语笑。
俞惜安静地看了一会儿，然后拿着桌上的卷筒，轻轻掩上门。
从老宅出来的时候，太阳已缓缓西沉。归鸟从槐树枝头掠过，叫声清脆短促。沈曼卿站在门口，照例指挥着人往后备箱里塞东西。
“路上小心。”沈曼卿拍了拍俞惜，又对陈靳白说：“靳白，开车慢点。”
“知道了，妈。”
远山图横在膝上，俞惜只觉得沉甸甸的。陈靳白开着车没说话，只是偶尔在等红灯的时候转过头看她。
回到家，俞惜将它安置好，从笔挂上取下一支笔浸在清水。墨香一点一点散开，屯胡香气和纸香混在一起，充满了整个书房。
陈靳白站在书房门口，看着俞惜失神的研墨。
“在想什么？”陈靳白轻声问。
俞惜盯着面前铺好的宣纸，喃喃道：“你说，我要画什么呢？”
屯胡的墨色沉在砚台底，泛着细细的油光。
纸是上好的青檀皮纸，生宣，洇墨快，一笔下去就没有回头路。
她在修复室里处理过无数张这样的纸。补破洞、贴折痕、全色接笔……每一道工序她都做得来，但眼前这张纸是空白的。
“我还没见过你画画呢。”陈靳白走近，带着笑意。
手里的软毫已经浸透了，笔尖软软的聚成一簇。俞惜轻轻刮去多余的水分，蘸墨。
陈靳白看着，想起她在修复台上的样子，目光专注笃定，下笔干脆利落。而此刻笔尖凝聚的墨滴在重力牵引下微微发颤，可持笔人却悬腕未决。
陈靳白拢着她的手，把笔收回，轻轻刮掉那滴将落未落的墨。
“还没想好画什么。”俞惜低头，声音里带着少见的无措。
陈靳白的手掌覆在她的手背上，收拢住那丝悬而未决的犹豫。
“那就不画了。”他说，“不着急，总会有想画的时候。”
墨已经蘸好了，不用也可惜。俞惜耍脾气似的翻了掌心，
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