他只是机械地、迟钝地垂下头，盯向自己的左臂。
那里……已经什么都没有了。
空的。
肩口喷着血，热血在寒风中化成雾气。
他甚至没有痛觉。
只是……不可置信。
他是拓跋努尔。
大疆的大汗。
曾独自一人斩杀敌国四十余将领。
曾被大疆人誉为“铁狼”。
曾被说是：除了天神之外，世上没人能让他低头的人。
但此刻，他的脑海里只剩下一句古怪而茫然的声音：
——我的手臂……被人砍了？
——焱……被人劈了？
——发生了什么？
那一瞬，他甚至怀疑自己是不是在做梦。
可血的温度告诉他，那是真实的。
他的手抖了。
胸膛也抖了。
不是因为疼。
不是因为冷。
而是因为……恐惧。
是从未有过的那种——
来自本能深处的恐惧。
是一个猛兽第一次遇到天灾时那种发自骨髓的惊悚。
他终于抬头，看向前方那个踏雪而立的白衣少年。
萧宁。
他一人一剑。
站在三十万铁军前。
沾着对拓拔焱的血。
剑尖仍滴着温热的红。
风吹过，连雪都绕开三分。
拓跋努尔心脏猛地缩了一下。
他终于明白。
终于看懂。
萧宁的倚仗——不是人。
不是兵。
不是城。
是他自己。
是他……那恐怖至极的武道。
拓跋努尔的嘴唇在风中颤了两下。
他从未这样颤过。
他瞪着萧宁。
瞪着那张沾了雪的少年面庞。
那张该属于纨绔、属于温室、属于宫廷的脸……此刻却像一把杀人凶兵。
“他……他……”
拓跋努尔喉头像被什么堵住。
他嘶哑地挤出一句：
“他懂……武？”
不是一般的武。
不是上阵杀敌的那种粗野武勇。
而是——真正能杀将、灭阵、破军的武道。
能一剑斩甲。
能一剑斩将。
能一剑定生死。