笑声一阵阵从铁骑内部传出，像滚烫的油花溅在雪地上，噼里啪啦燃开看不见的火苗。
有人甚至大声喊：
“这样的皇帝，我们北疆要三个都养得起啊哈哈哈哈！”
笑声再次炸开，一波高过一波。
拓拔焱嘴角仍带着笑，但心中却始终保持着一丝清醒，他偏头看向拓跋努尔：
“大汗，要不我留下几队骑兵盯着？他们若急了说不准会孤注一掷。”
拓跋努尔没回头，披风被风雪卷得扬开，像能吞雪的兽翼。
“不必。”
他的语气仍旧是那种缓缓落地，却沉重得让所有人信服的定音。
“一个已经乱了心的人，不会有第二条路。”
拓拔焱微微一顿，随即发出极低的一声笑：
“是。”
队列继续退。
从平阳城门到冬雪荒野，长长的撤军轨迹仿佛割开了天地的白。
笑声渐渐被距离拉远，最终只剩风雪吞没它的尾音。
直到再看不见北疆军的影子——
平阳城门前，只剩萧宁一人。
——也仍是立着。
如剑。
如冰。
如旗。
风雪落在他发间、眉睫、衣襟上，落得很重，像要将他埋入雪底。
片刻前，他像是随时会被压垮。
然而。
随着那些笑声彻底远去。
萧宁的呼吸——平了。
一点一点地平下去。
胸腔的起伏缓下来，肩线不再颤。
先是眼底。
一寸冰霜般的光，重新凝固。
冷。
彻骨的冷。
不是失控的冷，而是回归掌控的冷。
紧接着，方才涨赤的眼白消退，眼中血丝渐渐隐回去。
他的表情不再是怒。
也不是恨。
更不是羞辱后被逼出的颓。
而是——
静。
一种从极端情绪的峰顶断裂后，反而冷回原点的静。
像刀锋入鞘前，在刀脊最深的那一段寒意。
他垂在身侧的手，轻轻松开，指节逐渐恢复正常的力度。
方才掐出的指痕还残留在掌心里，细小，却深。
唇角重新收拢，连呼吸都细致到不留丝毫波动。
风吹起他衣袖，衣摆猎猎，