她本来是想起床上个厕所，路过客厅的时候听见父母压低了声音在说话，就停下来听了一会儿。她听到了父亲说“她自己也大概知道”，听到了母亲说“太懂事了”，听到了他们两个压低声音却掩不住兴奋地规划着她的未来。
然后她悄悄地退回了房间里，轻轻掩上门，靠着门板站了一会儿。
月光从窗帘的缝隙里漏进来，落在她的书桌上，落在她今天下午写那篇读书笔记时摊开的笔记本上，也落在她床头那本翻得起了毛边的《红楼梦》上。
她盯着那本书看了很久。
父母不知道的事，有很多。
比如，她不是“七岁就读懂了《红楼梦》”。
她是活了两辈子，上辈子就叫林黛玉，就是那个林黛玉。那本书里写的那些事，有些她经历过，有些她没有，但无论虚实，都和她的骨血长在一起。
她读那本书不是在“”，而是在“回望”。
这种感觉很奇怪。
像是有人在墙上挂了一面镜子，镜子里的那个身影分明是她，却又被涂改了许多地方——有的被放大了，有的被缩小了，有的干脆被重新画过。
她对着那面镜子，看着那个既不完全是她又确实是她的影子，心里涌上来的情绪复杂得她自己都说不清楚。
黛玉不知道该怎么处理这种复杂。
她上辈子在商部做了大半辈子的事，从最基层的文书做起，一步一步做到尚书，手里过过的账册能堆满一间屋子。
那些年养出了一种本能，几乎已经刻进骨头里了——看到不合理的地方就想指出来，看到逻辑不通的地方就忍不住拆解分析，像是眼睛里揉不得沙子，不把事情捋顺了就浑身不自在。
所以她读《红楼梦》的时候，这种感觉尤其难受。
书里写她父母双亡寄人篱下，写她多愁善感终日以泪洗面，写她为了一个男人伤春悲秋最后郁郁而终。
她每读一段都在心里说：我不是这样的。我在商部跟人拍桌子吵过架，我把一帮老臣怼得哑口无言，我以女儿之身封侯拜相。
我哪有那么多闲工夫去葬花？
可书里那些诗词又分明是她的。
那些细腻的感受、那些细微的心动、那些深夜里的辗转反侧——都是真的。
正因为是真的，才让她觉得格外别扭。
像是被人把自己的日记翻出来印成书满大街分