此人姓曹，名寅，字子清，四十来岁，身材微胖，面容和善，说话慢条斯理，带着一股江南文人特有的温润气息。他上任的第一天，在书房里转了一圈，看了看满架的书卷，摸了摸书案的质地，然后转过身来，看着站在角落里的冯七。
“你叫什么名字？”
“回大人，小的叫冯七。”
“冯七。”曹寅念了一遍这个名字，点了点头，“你在这书房里当差多久了？”
“回大人，从暮华朝崇文十八年开始，到现在有三年了。”
曹寅的目光在他脸上停了一瞬。
“暮华朝的事，你还记得？”
冯七的心跳快了一拍。新朝初立，对前朝旧事讳莫如深。他不知道自己该说记得还是不记得。犹豫了一瞬，他选择了实话。
“记得一些。”
曹寅没有追问。他走到书架前，随手抽出一本书，翻了翻，又放回去。
“这书房里的书，你都看过？”
“不敢说都看过。整理得多了，大概知道哪一本在哪个位置。”
曹寅转过身来，看着他，目光里多了一些东西——不是审视，是好奇。
“你识字？”
“识一些。”
“读什么书？”
冯七想了想，说了和当年在御书房里一样的回答：“什么都读，但什么都不精。”
曹寅忽然笑了。那笑容很淡，但很真，像一杯泡得恰到好处的茶，不浓不淡，刚好润喉。
“有意思。”他说，“你留在这里，还做你原来的事。书房的规矩不用变，照旧就好。”
冯七应了一声，退出了书房。他站在廊下，长长地吐出一口气。后背的衣服已经被冷汗浸湿了。不是因为害怕，而是因为紧张。曹寅这个人，他听说过。在原来的世界里，他读过的那些关于清朝历史的书里，曹寅的名字出现过很多次。江宁织造，曹雪芹的祖父。他没想到自己会在这里、以这样的方式，和这个人产生交集。
命运真是一件奇妙的事。他在心里想。一个从二十一世纪穿越而来的历史系研究生，在另一个时空里，给曹雪芹的祖父当书童。
他不知道自己该笑还是该哭。
洪武三年，曹寅在江宁织造署的后院，建了一座小亭子。亭子不大，四根柱子，一个顶，普普通通，但他给这座亭子取了一个不普通的名字——“楝亭”。楝是一种树，江南很常见