“华佗，”顾湘忽然问，“你年轻的时候，是什么样子的？”
华佗正在翻拣丹参的手停了一下。
“年轻的时候，我和张玄差不多。”他说，声音比平时低了一些，“话多，爱问为什么。后来——后来就不问了。”
“为什么？”
“因为问了也没有答案。”
院子里很安静。风吹过药圃，柴胡叶子沙沙作响。远处有蛙鸣，一声一声的，像是在替华佗说出那些他说不出口的话。
顾湘知道他在说什么。他问过“为什么人会生病”，问过“为什么瘟疫会死人”，问过“为什么好人会死、坏人会活”。没有人能给他答案。于是他不再问了，他选择自己去找答案。
“华佗，”顾湘说，“你年轻的时候，一定很好看。”
华佗看了她一眼，月光下他的轮廓比白天柔和了许多。
“现在不好看了？”
“现在也好看。但年轻的时候，应该更好看。”
华佗的嘴角微微弯了一下。那弧度很浅，浅到如果不是月光正好照在那一侧，根本看不清。
“南风，你今天很奇怪。”
“哪里奇怪？”
“话特别多。”
“跟你学的。”
“我话不多。”
“你不说话，但你的眼睛在说话。我看得懂。”
华佗没有再说话。他低下头，继续翻拣丹参。但他的手指动作比刚才慢了一些，像是在想什么事情。
顾湘也没有再说话。她继续整理药材，把丹参的根须一根一根地理顺，扎成小捆。月光下，两个人的影子投在地上，靠得很近。
过了一会儿，华佗忽然开口了。
“南风。”
“嗯。”
“我突然想起了阿蘅”，华佗靠在门框上，看着天上的月亮。他的声音很轻，像是在对自己说。
“她家在我家隔壁。她爹是个木匠，她娘会织布。她比我小三岁，小时候总是跟在我后面跑，像条小尾巴。我走到哪，她跟到哪。”
顾湘没有说话，只是安静地听着。她把丹参放回篓子里，双手放在膝盖上，一动不动。
顾湘伸出手，握住了他
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