“您觉得累吗？”顾湘问。
“累。”老妇人的声音像砂纸擦过木板，“走几步路就觉得喘，晚上睡不着，一身一身的汗。”
“盗汗，午后低热，消瘦，咳血……”顾湘在心里默默地列了一张清单。她的手指在桌面上无意识地敲了两下。
肺结核。这个病在现代不难治，标准的四联疗法，六到九个月的疗程，百分之八十五以上的治愈率。但在建安二年——没有X光，没有痰检，没有利福平，没有异烟肼——这个病是慢性杀手。它不像是瘟疫那样三五天就要人命，它像一把钝刀子，一点一点地割，把人割成一把骨头了才肯松手。
“华佗。”她叫了一声。
华佗从隔壁诊室走过来。他今天穿了一件深青色的麻布长衫，袖口挽到手腕，露出手腕上清晰的骨节。他看了老妇人一眼，然后坐下，伸出手指搭上她的寸口。三根手指静静地伏在脉搏上，像三只落在水面上的蜻蜓。
诊了大约半盏茶的工夫。华佗的眉头微微皱了一下——只有顾湘能看出那一下皱眉，因为她在过去一年里已经看了无数次他皱眉的方式。这种皱眉不代表“没办法”，而是代表“知道了，但不好办”。
他收回手指，看了看老妇人的舌苔——舌红少苔，边尖有瘀点。然后他看向顾湘，点了点头。
“肺痨。”他说，声音不大，“正气已虚，阴液亏耗。要治一段时间，不能急，也不能断。”
两个人正低头商量方子——顾湘说“要用百合固金汤加减”，华佗说“再加一味百部，杀虫”——忽然院子里传来一阵嘈杂的声音。
不是普通的大声说话，是那种故意的、挑衅的、让所有人都听见的叫喊。
“华佗！你出来！”
那声音粗哑得像破锣，带着一股市井无赖特有的蛮横劲儿。顾湘皱了皱眉，走到窗口往外看了一眼。
院子里站着一个四十来岁的男人，穿着一身半新不旧的绸缎袍子——绸缎是好绸缎，但洗得发白了，袖口磨出了毛边，领子上还有一块不知道是什么时候留下的油渍。他留着两撇鼠须，修剪得整整齐齐，但修剪得越整齐，就越显得那张脸尖嘴猴腮。他的肚子不小，把袍子撑得紧绷绷的，腰带