手交叠在一处。
她盯着竹简看了很久，然后把它们放在一边，继续挖。三尺深了，她把陶罐放进去。罐身贴着坑底的泥土，发出轻轻的一响，像是终于落了地。她用手捧起土，一把一把地填进去。土是凉的，带着潮气，落在陶罐上发出细碎的声响。她把土填平，踩实，然后站起来，拍了拍手上的泥。
那棵槐树的叶子已经黄了大半，阳光透过来，把树叶照得透亮。风一吹，叶子纷纷扬扬地落下来，在阳光里翻飞旋转，像一场金色的雨。
"华佗，"她说，声音很轻，像在和一个人说悄悄话，"你回家了。"
阿香在槐树下立了一块碑。碑是青石的，不大，二尺高，一尺宽，打磨得很光滑。碑面
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上没有写名字，没有写生卒年月，只刻了一行字，是华佗的亲笔——八个字："医者仁心，不分古今。"
那是
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