林峰握着茶杯的手紧了一下。爷爷说的“小峰就交给你了”，不是交代后事，不是托付，而是一种转移。他把林峰从那口井的诅咒中摘了出来，然后交给了母亲。他用自己的方式保护了林峰，然后让母亲用母亲的方式继续保护他。他不是一个人。他从来都不是一个人。他有母亲，有姐姐，有外甥，有一个完整的、普通的、充满烟火气的家。那些人是他的土壤，是他的根，是他能从那口井里爬出来、还能继续活着的全部原因。
“妈。”林峰说。
“嗯？”
“谢谢你。”
母亲看了他一眼，没有说话。她伸出手，拍了拍他的手背，然后站起来，去厨房准备早饭了。
大年初一的早饭是饺子，除夕夜包好的，冻在冰箱里，早上煮一煮就能吃。母亲煮了两盘饺子，一盘给林峰，一盘给自己和姐姐。姐夫不吃饺子，他要吃汤圆，母亲又给他煮了一碗汤圆。外甥什么都不想吃，只想吃糖，被姐姐瞪了一眼，乖乖地坐到了餐桌前，吃了三个饺子，喝了一碗粥。
吃完饭，林峰开车带一家人去庙里烧香。庙在县城东边的一座小山上，不大，只有两进院子，但香火很旺。大年初一，来烧香的人排成了长队，从庙门口一直排到山脚下。林峰停好车，一家人跟着队伍慢慢地往前挪。外甥等得不耐烦了，在队伍里扭来扭去，被姐姐按住了好几次。排了将近一个小时，终于到了庙门口。母亲进去烧了香，磕了头，捐了香火钱。姐姐也烧了香，磕了头。林峰没有烧香，他站在庙门口，看着院子里那棵老银杏树。树很大，树干要两个人才能合抱，树枝上挂满了红色的祈福带，风一吹，飘飘扬扬的，像无数只红色的蝴蝶。
他想起爷爷。不是病床上的爷爷，不是井底的爷爷，而是他很小的时候，爷爷带他来这座庙里烧香的爷爷。爷爷牵着他的手，走在石板路上，他那时候太小了，石板路的缝隙太宽了，他的脚踩进去会卡住，爷爷就把他抱起来，放在肩膀上。他骑在爷爷的脖子上，看着庙门
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