苏砚收回目光，攥紧怀里的《往生录》，继续往前走。
路过一个歪倒的墓碑时，他停下脚步，蹲下身，用手擦掉碑上的泥土。月光照出斑驳的字迹：
“大周昭武校尉张承之墓”
没有立碑人，没有生卒年月，只有这孤零零七个字，在乱葬岗的风雨里立了三百年。
苏砚对着墓碑，认认真真磕了一个头。
然后起身，再没回头。
他走出乱葬岗时，东边天际已经泛出鱼肚白。临山城还在沉睡，炊烟未起，鸡犬未鸣。
苏砚站在晨雾里，低头看自己的手。
还是那双瘦骨嶙峋、长满老茧和伤口的手。
但有什么东西，不一样了。
他摸了摸心口，那里空洞的饥饿感依然在，提醒他昨夜的一切不是梦。
“爹，娘。”他低声说，“从今天起，我不跪了。”
晨风吹过，带着露水的凉意。
城南乱葬岗最大的那棵枯槐下，周先生还站着。他抬起手，看着掌心——那里有三道深可见骨的黑痕，正慢慢渗出血。
“往生种……总算种下了。”他喃喃自语，声音轻得只有自己能听见，“师兄，你说得对，这世上最烈的火，是蝼蚁想站着活的那点念想。”
“只是不知道这把火，最后会烧了这肮脏的世道……”
“还是先烧了他自己。”
他咳嗽起来，咳得很厉害，佝偻着背，像一株在风里发抖的老竹。咳了好久，才直起身，抹掉嘴角的黑血，一步一步，消失在黎明前最深的黑暗里。
枯槐的枝桠在风里轻轻摇晃。
仿佛三千英灵，在低声诉说。