光标悬在“[是]”和“[否]”之间，既不偏左也不偏右。晏清疏的手指搭在鼠标上，没有点下去。
他的第一反应不是好奇，是找关闭按钮。
右上角？没有。左上角？没有。浏览器标签页的叉号还在，但他点了一下，没反应。不是卡顿——鼠标能动，光标能移，只有关闭功能失效了。
他试了Esc。无效。试了Alt+F4。浏览器还在。试了Ctrl+Alt+Del——屏幕短暂地蓝了一瞬，像是切换到了系统界面，然后又弹回了纯黑页面。依然是那行字，那两个选项。像一块甩不掉的狗皮膏药贴在他屏幕上，连位置都没变过。
“有意思。”
他说出了今晚第二句话。声音在凌晨三点的出租屋里显得有点突兀，但他没有调低音量的自觉——他已经被某种说不清的触电感激活了。写小说的人对反常事物有一种职业病式的好奇，哪怕明知道可能是病毒或者钓鱼页面，第一反应也不是恐惧，是“这是什么原理”。
他放弃了关闭页面的尝试，开始审视那个问题本身。
“你相信游戏世界真实存在吗？”
一个中二到令人发笑的问题。如果是放在某个手游推广页上，他会毫不犹豫点[否]然后关掉——不，他根本不会让这种页面出现在他面前。但这行字没有任何推广语境，没有“全新MMORPG”“沉浸式体验”“次世代引擎”之类的修饰词。就这一句，干干净净，像一个哲学问卷，又像某种入会宣誓。
他写无限流小说写了五年，这个问题他自己就在小说里让角色问过无数遍。但现在，一个不知来路的网页把它摆在他面前，还卸掉了他关页面的所有手段。
他忽然想笑。
今晚刚收到第十二封退稿信，被编辑委婉告知“跟不上市场”。新书大纲只写了个书名就写不下去。泡面凉了，红牛空了，窗外在下雨。这个时间点，任何一个选项都不会让他的生活变得更糟。
“反正今晚也写不出什么了。”
他自言自语，光标移到[是]上，点了一下左键。
点击的瞬间，没有加载条，没有转圈，没有任何过渡动画。
世界直接切换了。
这种感觉很难描述。不是“看到画面切换”，而是整个存在感被原地抽走又塞进了另一个容器里。一秒前他还坐在出租屋的人体工学椅上，屁股底下是那块塌了三年没换的坐垫；一秒后他站在一片看不到边际的圆形空间中