杨林松先出来的。
手掌撑在铁栅栏断口上，虎口被锈刺划了一道。
血珠子冒出来，混着满手的煤灰和铁锈粉，黑红的。
他没管，翻身落地，军靴踩在废棉纺厂后院的碎砖上，嘎吱一声。
赵铁锋跟在后面，56式先递出来，人再钻出来。
大衣从胸口撕到腰间那道口子灌满了管道里的积灰，灰白灰白的，像从坟里爬出来的。
冷风劈头盖脸。
远处街面上的大喇叭还在响，播音员的声音隔着几堵墙飘过来，字正腔圆，带着电流的杂音。
两个人贴着红砖墙根蹲下来。
谁都没开口。
杨林松从腰间抽出三棱军刺。
刀身上沾着清洗者的体液，干了一半，结成暗绿色的薄壳。
他撕了截棉袄内衬的粗布，从刀尖往刀柄一寸一寸地擦。
布冻得发硬，刮在钢面上沙沙响。
一下。
两下。
三下。
动作机械，匀速。
赵铁锋靠着墙根，从大衣内兜摸出半包皱巴巴的大前门。
手指头伸进去夹烟，第一下没夹住，烟被捏扁了。
第二下夹出来，叼在嘴里。
火柴盒从兜底翻出来。
第一根，划了，没着。磷头受了潮，嗤了一下，冒了股白烟就灭了。
第二根，着了，火苗窜起来，被风扇歪了，没点上烟就又灭了。
第三根。
他用两只手把火柴拢住了，十根手指攥成一个壳。
火苗在指缝里抖了三抖，总算没灭。
凑上去，烟头亮了。
火苗点上的那一下，光映了他一脸。
杨林松余光扫了一眼。没细看，不用细看。
赵铁锋脸上那种东西，不是一个字能盖住的。面皮是灰的，底下是整个人的地基在往下塌。
烟烧得快。
半截的工夫，赵铁锋开口了。
“老七。”
杨林松手没停，还在擦刀。
“你爹当年往老首长身体里塞那玩意儿的时候……”赵铁锋嘴唇嚅动了一下，烟灰掉在膝头上。
“老首长真的不知道？”
杨林松擦刀的手顿了，布贴在刀面上没动，绿壳刮了一半。
他没答。
赵铁锋猛吸了一口。烟头亮得扎眼，灭下去，又亮。