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越少。
她以为那是成长的代价，以为所有男人都是这样，被生活磨平了棱角，被工作榨干了热情。她甚至庆幸，至少林成弘还知道回家，还知道每个月把工资卡交给她，还知道在儿子生日的时候买个蛋糕回来。
现在想想，那些年他背着她欠了多少债，瞒了她多少事，她根本不知道。
“妈？”林小山走到门口，回头看她，“你不走吗？”
“走。”陈宜之回过神来，拿起玄关上的包，“走吧。”
跟父母道别的时候，母亲拉着她的手，欲言又止。父亲坐在沙发上没动，只是翻了一页报纸，发出一声几不可闻的叹息。
陈宜之知道他们想说什么。林成弘死了，她一个人带着孩子，以后的日子怎么过？要不要再找？找什么样的？这些问题她不是没想过，只是现在想还太早。
“妈，有事给我打电话。”她抽回手，“小山下周考试，我先带他回去复习。”
“宜之，”母亲终于开口，“有什么事别一个人扛。妈这儿永远给你留着门。”
陈宜之点点头，拉着林小山出了门。
公交车在暮色中晃晃悠悠地开着，窗外的霓虹灯一盏接一盏地亮起来。
车上只有他们两个乘客，空荡荡的。
林小山坐在靠窗的位置，耳机塞在耳朵里，眼睛望着窗外，不知道在想什么。他忽然说：“爸死的那天晚上，你知道吗？”
陈宜之沉默了一下，不知道应不应该撒谎，最后还是如实说：“我听到他出门了，但不知道他去哪。”
“真的吗？”
“小山，你什么意思？”
林小山转过头来。
路灯的光在他脸上一明一灭，把少年的五官切割成忽明忽暗的两半。“舅舅说，爸是半夜走的。他说一个人在半夜决定去死，旁边的人不可能不知道。”
“你舅舅那个嘴，你又不是不知道。以后少听他胡扯。”陈宜之觉得喉咙里堵了什么东西。
林小山盯着她看了几秒，又把脸转回窗外。霓虹灯在他瞳孔里拉出长长的光带，红的、绿的、蓝的，然后被黑暗吞没。
“我有时候觉得，”他的声音很轻，轻到几乎被公交车的引擎声盖过去，“爸在家里就像不存在一样。他在书房，他在应酬，他在出差。他