她翻开外婆的笔记。《归园田居》第二首后面，外婆又抄了一首，墨色几乎看不见了。林欣怡把纸举到灯下，光线从纸背透过来，才勉强看到那些字。
“种豆南山下，草盛豆苗稀。晨兴理荒秽，带月荷锄归。道狭草木长，夕露沾我衣。衣沾不足惜，但使愿无违。种瓜得瓜，种豆得豆。种了一辈子的地，最后还是一个人。”
诗的下面，一行小字，比正文还淡：“此诗与前一首同出一农夫。田荒，屋塌，妻死，子亡。一人一锄，一日一年。诗传，名不传。”
手机震了。陆知舟。
“新诗出现了？”
“出现了。还是《归园田居》。”
“又是同一个农夫？”
“外婆说和前一首同一个人。他还在那条路上。”
“他还没走？”
“没有。他还在等。”
挂了电话，林欣怡把竹笛从口袋里拿出来。“豆”字的旁边，又多了一个新的痕迹。不是字，是一把锄头。小小的，弯弯的，像一个人弯着腰在田里干活的样子。
她闭上眼。路在，雾在，人影在。她往前走，走到第二十八个拐弯处。路边坐着一个人。还是那个农夫，还是那件破旧的短褐，还是那双磨穿了底的草鞋。但这次他没有攥着豆苗。他拄着一把锄头，头低着，像是睡着了，又像是在想什么。
林欣怡走过去，在他旁边坐下来。
“你还没走？”她问。
农夫没有抬头。“走不了。”
“为什么？”
“田还在。地还在。还没种完。”
“你种了一辈子了。”
“种不完的。草永远比豆苗长得快。除了一茬，又来一茬。地永远耕不完。”
“那你为什么还要种？”
农夫抬起头，看着远处。雾在他眼睛里翻涌。
“