巴图没说话。
额尔敦搓了搓冻僵的手指。
“咱们上次吃肉，是什么时候？”
风呜呜地吹。
两人对视了一眼，没再说话。
或许，他们能有更好的归宿。
想明白这一点后，他们转身跑了。
......
草原联军大营。
呼延赞坐在马背上，独眼盯着面前跪着的巴图。
“再说一遍。”
巴图跪在冻土上，声音发抖。
“回将军，镇北军五千步兵，穿单衣行军，面色红润，无一人畏寒。”
呼延赞的独眼眯了起来。
“不可能。”
他活了五十多年，打了三十年仗。
零下二十度穿单衣不冷？
人又不是铁打的。
“你看花眼了。”
巴图磕头：“小人亲眼所见！绝无虚言！”
呼延赞沉默了几息。
他拨转马头，朝前线方向走去。
“跟我走。我亲自看。”
......
白狼岭南麓。
呼延赞趴在一处高坡上，身边只带了两个亲卫。
他的独眼透过风雪，看向三里外的平原。
五千步兵已经停下了。
他们在列阵。
三重枪阵。
前排长枪斜指天空，枪尖在灰白的光线下泛着寒芒。
后排士兵从腰间取下三连发强弩，挂在胸前，手指搭在弩机上。
整个过程安静、迅速、整齐。
没有号令声。
没有军官吆喝。
五千人像一台精密的机器，每个零件都知道自己该在哪。
呼延赞的目光扫过那些士兵的脸。
红的。
确实是红的。
不是冻红的那种紫红。
是血气充足、吃饱喝足的那种健康的红。
而他身边的两个亲卫，脸是青的。
嘴唇发紫，鼻尖通红，手指关节肿胀——冻疮。
呼延赞的手攥紧了缰绳。
他不信邪。
但他信自己的眼睛。
“回营。”他翻身上马，声音沉得像压了石头。
......
大营。
呼延赞走进中军帐，帐内的几个千夫长正围着火盆烤火。
看见他进来，齐刷刷站起。