体态柔了，人也跟着静了。
唇亦是同色。
长发尽数挽起，松松地在脑后盘成一个法式低髻，额侧留下细碎的几缕，优雅，慵懒。
烛火轻晃，酒、花、他。
相对落座，拿起刀叉，先尝了一小块牛排，她微微点头，是她喜欢的火候，嫩而不散，不柴不腻，八分熟刚刚好。酒液经过时间醒开，果香在空气里漫开，沉而不烈。
他抬杯，目光落在她眼底：“新年快乐！”
她颊边含着红晕，举杯：“新年快乐。”
角落里的音响慢悠悠漾开旋律，吉他的调子轻柔舒缓，女歌手吐字却密如急雨。不梦调成慢倍速，让歌喉变为娓娓道来，音线拉长，像溪流缓缓凿琢石礁，漫过光阴，留下刻痕。
“Onmeditquenosviesnevalentpasgrand-chose（有人对我说，我们的生命其实不算什么）
Ellespassentenuninstantcommefanentlesroses（她脆弱无常，如同玫瑰瞬间凋零）
Onmeditqueletempsquiglisseestunsalaud（有人对我说，时间飞逝像个混蛋）
Quedenoschagrins,ils'enfaitdesmanteaux（它用我们的忧伤织就了太多衣裳）......”
这是不梦在碟片的海洋里选了一个小时的手笔，是一首法语香颂老歌《Quelqu'unm'adit》。
有人告诉我。
她大学辅修了两门外语，法语和俄语。
“跳一支舞。”他们异口同声。
如斯良辰，如斯音乐，不舞，岂不辜负？
推开椅子，他绕到她身侧，微微躬身，左手背后，右手前伸，做了个标准的邀舞手势。
不梦将手递给他。
温软掌心，合入骨节分明的另一个，相扣，交叠。他的另一只停于她的腰侧，步履轻旋，随着律动，跳起了慢华尔兹。
她并不熟练，他节奏柔缓，从容带着她，一步，一旋，一落，稳稳托住她所有生涩。
她终是抬眸，放肆地望着他的眼睛，屏住呼吸。
他的瞳仁里映着一个女孩，不再是青涩、自卑、执拗，而今成熟、明媚、美丽、绽放。
音乐循环。
“......C'étaittarddanslanuit