杨怀潋稍微缓和了一下情绪，试图给予这个伤员希望，尽管她知道，这希望到底有多么渺茫。
她开口，带着丝温柔的祈求，仿佛怕惊扰了他最后的安宁。
“坚持住。再坚持一下好吗…很快就有药了…”
她的目光投向窗外，那片被远处炮火映得发红的、浓得化不开的黑夜。
“天…就快亮了。”
这句话，不知是在鼓励他，还是在安慰自己。
他听闻此言，只是用尽了生命残存的最后一丝力气，将头极其缓慢地、却又无比坚定地，转向了窗户的方向。
他的目光，穿透病房内昏暗的光线，落在那片他为之奋战，却也吞噬了他的土地和天空。
窗外，是1937年上海沉沉的夜。
没有星光，只有远处炮火映照在天际的一片不祥的、暗红色的光晕。
黎明，遥遥无期。
他就那样“望”着。
许久，也许只是一瞬。
他从喉咙深处，挤出一个极其微弱，仿佛用尽了所有生命余烬的气音：
“…好。”
这是一个承诺。
一个对“黎明”的、永远无法兑现的承诺。
一个对眼前这位善良的医生，最后安慰的回应。
一个温柔的、彻头彻尾的谎言。
他在对这个医生说“好”。
也仿佛在透过她，对他牵挂的这个世界，对那个他深爱、却无法再见的姑娘，许下最后一个无法兑现的诺言。
天，终究会亮的。
只是他，再也看不到了。
声音落下，他仿佛完成了最后的任务，胸膛艰难的起伏，似乎也随之平缓了下去。
杨怀潋被这沉重的情绪压得喘不过气。
虽然这些天，她已经见惯了死亡。
她无数次告诉自己，医者共情是大忌。可她的心…又不是铁石做的…
理智告诉她，这都是必要的、是最优的选择。可情感上…她自己都有些动摇了。
杨怀潋低声安抚“好好休息”。
她还有太多事要做，太多的生命需要关注。
她想起大姐电话里，那批即将到港的磺胺，让她在沉重的氛围里，看到了一丝微弱的希望。
或许她还能挽救更多像他这样的人。
在杨怀潋离开后，在那被死亡笼罩的寂静角落里。
病床上，这位伤员在器官衰竭的剧痛，和败血症的高烧中