仗没打完。
三颗恒星的轨道偏了，M87喷流烧穿半边星座，舰队的残骸在室女座边缘漂着，碰一碰就散。联合舰队和自闭联盟隔着几光年对峙，炮口还烫手，阵前忽然静了。
休战？
换了个打法。
从前是轰。歼星炮一响，空间像揉皱的锡纸，哗啦啦碎一大片，该死的死，该活的活，眨眼工夫。现下改说了。说比轰熬人。轰痛快，一炮下去，命都没了。说是一字一字往外蹦，刀刃卷了口，割在骨头上，咯吱咯吱响，不死不活地疼。
凌道站在那儿。
后槽牙发酸。
嗓子眼发干。
手指头捻着袖口线头——冥河星系补的，针脚歪歪扭扭，硌手。他想起老家巷口茶馆，竹椅子嘎吱响，盖碗茶沫子漂碗沿上，老头们啜一口，呸一声，天南海北地侃。这地方谈的是生，死，万万千千条命往哪儿搁。
论道场搁在M87喷流边上。
怎么凿出来的，谁也不知道。方方正正一块空域，边角齐整得拿模子扣出来的豆腐，光溜，冰凉，光线溜进去都踮着脚走。没风，没声响，虚空硬邦邦的，像冻透的肥肉，按不出水，只出寒气。
凌道头回听见这仨字，嘴角扯了一下。脸皮子抽筋。
那金光就在他后头。
不刺眼。暖的，烫的，冬天晌午日头贴脊梁上，棉袄都想扒下来。那光是他身后舰队里所有活物的一口气。心跳，念想，想活想爱想哭的劲儿，全搅在一口大锅里，熬得稠乎乎黏糊糊，舀一勺顺着嗓子咽下去，烫心烫肺。
另一头杵着阿派克斯。
没身子。虚的。白的。代码拼出来的人形，隔着虚空瞧，觉着不远，伸手一挠——手指头穿过去了，凉飕飕的空。那白，凌道见过。手术灯底下的白，病床单子的白，麻醉面罩扣上来之前最后晃的那一下白。干净。干净得叫人后脖颈子发紧。
阿派克斯身后那些线——几何的，笔直的，一根一根排着，梳子齿儿。铁栏杆，牢窗户外头漏进来的光，一道一道切在地上，把虚空剁成一条一条的。凌道瞄了一眼，指节上旧伤疤突突跳了两下。他给秩序锁铐过，知道那滋味——人往光里一站，骨头缝儿都给拆散架，切成条，切成块，切成末子，风一扬就没了。
这场仗看不见炮口。
比看得见的仗凶险一百倍。炮轰身上，疼，流血，还有个怕处。话钻进脑仁儿里，生根，发芽，长刺，半夜三更翻来覆去扎。想拔，拔不动，那东西