袋子里是一沓皱巴巴的纸币，面额大小不一，最大的是一张二十，最小的是几枚硬币。
老枪把塑料袋丢到苏名脚边。
“七百三十二块六毛。”老枪报了个数，“摆摊十一年的全部积蓄。”
苏名低头看了一眼那个塑料袋，没捡。
“帮我寄回山西老家，地址我写在袋子里了。”老枪用下巴点了点那个袋子，“我娘要是还活着，今年八十七。要是没了，就买束花放坟头上。别买贵的，路边摊那种就行，超过十块的不要。”
苏名喉结动了动，吐出三个字：“你自己寄。”
“我要是能自己寄，还用得着你？”老枪从兜里把最后四根烟掏出来，在手里排了排，抽出一根叼上。
他点着烟，深吸一口，烟雾从鼻孔里喷出来，被海风扯得七零八落。
“剩三根。”老枪把另外三根塞回烟盒，想了想，又掏出来一根，别在苏名的耳朵上。
“给你一根，路上抽。”
苏名没摘下来，那根烟歪歪斜斜地别在他耳朵上，被海风吹得直晃。
老枪看着他，忽然乐了。
“你这个样子，活像唐人街卖盗版碟的小王。”老枪指着苏名耳朵上的烟，“那小子也爱把烟别耳朵上，欠我三十块钱，跑了五年没还。你回去要是碰上他，帮我把账要了。”
苏名把那个塑料袋从地上捡起来，揣进冲锋衣的内兜。
“还有别的账吗？”苏名问。
老枪歪着头想了想，掰着手指头数。
“我想想……唐人街的老黄还欠我两包泡面。还有福建卖海鲜的那个阿强，上个月我帮他看店面风水，说好给五十，结果就给了三十块，还跟我说打折了。哦对了，还有杰克那小子……”
老枪的声音顿住了。
驾驶室里安静了几秒。
老枪把烟从嘴边拿开，用大拇指弹了弹烟灰。烟灰落在那件旧军装的膝盖上，他也没去拍。
“杰克欠我一顿烧烤。”老枪的声音轻了下去，“上个月说好请我吃布朗克斯最好的烤肉，结果没去成。那小子，总是把钱花在别的地方……”
苏名的手指收紧了，指甲掐进掌心。
“这笔账。”苏名声音沙哑，“我记下了。”
老枪扭头看了他一眼，摇了摇头。
“你别替了。”老枪把烟重新叼回去，往座椅靠背上一靠，“这笔