明明是白天，可窗帘被拉得严严实实，只留下一盏昏黄的落地灯，在墙壁上投下斑驳的影子。夏洛克正坐在沙发上，整个人陷在阴影里。
“这是唯一的办法。”茉莉站在落地镜前整理着自己的衣领。
镜子里的她穿着一件黑色的长风衣——夏洛克昨晚穿的那件，套在她身上显得有些宽大，但她坚持这么做。在这种危急时刻，夏洛克顾不上深究茉莉这种小小的不可理喻的执拗。但这对茉莉很重要，被包裹在“夏洛克”的气息里能给她接下来的行动带来极大的安全感。
她把头发规整地盘在脑后，露出修长的脖颈。脸色依然有些苍白，那是昨晚过度使用“通感”留下的后遗症。
“心率95，瞳孔轻微放大。你在紧张。”
夏洛克的声音从沙发角落传来。他并没有看茉莉，而是盘腿坐在地毯上，面前摆着那台改装过的笔记本电脑和一堆复杂的线路板。手指在键盘上飞舞，速度快得只能看到残影，屏幕上的代码像瀑布一样倾泻而下。
“我不紧张。”茉莉转过身，看着夏洛克，“这是肾上腺素分泌带来的正常生理反应。而且，我的方案逻辑严密，可行性高达98%。”
“剩下的2%是你的死亡率。”夏洛克的手忽然停住，抬起头，灰绿色的眼睛里布满了血丝。显然，他已经整整24小时没有合眼了。他盯着茉莉，语气里带着一种近乎偏执的冷酷，“茉莉，这不是一次普通的尸检。你要面对的是莫里亚蒂留下的数字幽灵。一旦你的意识被困在那个服务器里，你的大脑就会变成一堆废肉。”
“我知道。”茉莉走到他面前，蹲下身，坚定地看着他，“但是夏洛克，这也是唯一的机会。麦考夫说过，莫里亚蒂的‘灰雪’网络已经休眠了，常规手段根本无法定位他的核心服务器。如果‘实验体’只是AI骗人的鬼话，那么我就找不到‘灰雪’，也不会有危险。但如果我真的是42号实验体，我的大脑里植入了他的‘信标’，对于那个网络来说，我就是‘自己人’。只要我主动释放特定的频率，就能骗过防火墙，进入核心。”
“特洛伊木马。”夏洛克冷冷地吐出这几个字，“一个古老、拙劣、充满漏洞的战术。”
“但是有效。”茉莉伸手轻轻覆盖在夏洛克放在键盘上的手上，“而且，我有你。你会在控制台前，做我的后援，对吗？”
夏洛克看着那只覆盖在自己手上的手。那只手虽然清瘦，却有着法医特有的稳定。