没有。
没有愠怒，没有不耐，也没有那些和尚常挂在嘴边的“阿弥陀佛”。
他就是在问她，很认真地、很平常地，问她。
她忽然觉得这个和尚有点意思。
“就这本吧。”她随手从最上面抓了一本，朝他扔过去。动作随意得很，像扔一件不要的东西。一缕灵力顺着她扔书的动作探出去，极轻，极细，不动声色地触向他周身的禅域。
书在半空中被他接住。
两根手指，轻轻巧巧，像是接一片落下来的叶子。
那缕灵力撞上他，散了。
不是被打散的，直直撞上了他的身体，自己就散了。
他是一点都不设防吗？还是压根没多少修为挡不住？
明戮低头看了一眼手中的经卷，念出封面上的字：“破执。”他抬起眼，目光落在她脸上，像是在看什么有意思的东西，“你选这本。”
不是问句，是陈述。
他的语气里带着一点极淡的、几乎察觉不到的了然，像是在说：我早就知道你会选这本。
泠汐被他那一眼看得有点不自在。她移开目光，语气硬邦邦的：“随便抓的。”
明戮没接话。
他把经卷放在桌上，翻开第一页，动作不紧不慢。然后他抬起眼，又看了她一眼。
那一眼很轻，轻得像是不存在。
但泠汐觉得他什么都看穿了——她选这本，不是随便抓的。
她选这本，是因为她知道自己有执念。
她知道，他也知道。
他什么都没说，只是把那本经卷往她面前推了推，指尖在封面上轻轻点了两下。
“破执，不是教你放下。”他的声音很轻，“是教你看清，你抓着的东西，到底是什么。”
泠汐看着他的手指，骨节分明，压在泛黄的书页上。
她忽然觉得这个和尚不是在教她读经。
他是在拆她。
一本一本地拆，把她那些藏在骨头缝里的东西，一点一点翻出来。
她没说话。
把经卷拉过来，翻开。
明戮也没再说话，坐在对面，安静得像一尊佛。
窗外的日光从窗棂漏进来，落在他肩头，也落在她手边。
泠汐盯着那些字，忽然开口：“你不问我为什么选这本？”