着几分失态。 凌逸将手诗递了过去。 灰衣老者接过，目光落在那二十八个字上。 他沉默了。 良久。 他抬起头，看向凌逸，眼中满是复杂之色。 “这诗……真是你写的？” 凌逸心中对杜甫老先生说了声抱歉，然后一脸从容的点了点头。 “好诗……好诗啊……”灰衣老者喃喃道。 “老夫活了这么多年，还是第一次见到如此惊艳的秋日之作。 风急天高，无边落木，万里悲秋……这一首诗，抵得上别人一辈子。”