“周末回上海？”
“对，有点事。”秦朗说，“你呢？”
“不回了，在这边休息一天，看看剧本。”胡松涛把手机收进口袋，站直了身体，“你那首《左手》，我听了。”
秦朗微微一顿。
“我小时候爸妈给我报了几个兴趣班。”胡松涛说，“其中就有小提琴，学了三年，后来放弃了。那时候觉得练琴太苦，每天都要拉同样的练习曲，手指按弦按到起茧。后来不学了，反而开始后悔。你那个曲子，让我想起那把挂在老家墙上的小提琴。”
秦朗不知道该怎么接这句话。他没想到胡松涛会和他说这些——他们两个认识才三天，说的话也不多，其中大部分还是训练时的指令性对话。
“谢谢。”除了说谢谢他觉得怎么回答都不合适。
胡松涛看着他，忽然笑了一下。那个笑容不像他平时的笑容那样克制，而是带着一种难得的、真实的温度。
“不用谢，我就是想说，你比网上那些人说的有意思多了。”
他说完，转身走了。走廊里回荡着他的脚步声，一下一下，越来越远。
秦朗站在原地，看着他的背影消失在走廊尽头。