顾屿拖着疲惫的身子推开家门，一股混杂着饭菜香与火药味的气息扑面而来。
客厅里没开大灯，只有那台老旧的TCL电视机闪烁着光芒，将父母的脸映得忽明忽暗。
气氛有些凝重。
“回来了？”
母亲张慧头也没回，正盯着屏幕，手里剥花生的动作都停了。
父亲顾建国更是沉默，手里夹着一根燃了半截的红塔山，烟灰积了长长一截都没弹。
电视屏幕上，新闻频道的主持人正用一种异常严肃的语调播报着。
“今天，我国政府就日本政府非法‘购买’钓鱼岛一事，发表严正声明……”
画面一转，是外交部发言人慷慨激昂、字字铿锵的画面。
历史，在这一刻与记忆精准重合。
2012年9月11日。
那个让十三亿人怒火中烧的日子。
“小日本太不是东西了！”
顾建国终于忍不住，狠狠地将烟头摁进烟灰缸里，闷声骂了一句，
“简直就是强盗！”
这就是最普通老百姓最朴素的情感——愤怒与担忧。
顾屿没有说话，他默默换了鞋，走进自己那间狭小的卧室。
关上门，电视里的声音被隔绝了大半。
他没有开灯，直接走到窗边，看着楼下小卖部门口昏黄的路灯，以及偶尔驶过的车辆。
前世，他也是这个时间，同样热血沸腾，同样渴望发声。
那种滚烫的情绪，他记忆犹新。
但作为后来者，他比任何人都清楚，当情绪的阀门一旦被彻底冲开，若没有理智的堤坝加以引导，这股汹涌的洪流将会走向何方。
那可能会演变成一场令人痛心的失控。
街道上那些属于普通家庭的代步工具，巷子里那些为了生计起早贪黑的小店，极有可能在某种被裹挟的盲目狂热中，成为无辜的宣泄口。
当理智被喧嚣淹没，本该一致对外的利剑，却可能在混乱中划伤了自己的肌肤。
记忆深处，那一道道触目惊心的伤疤，那一个个因此而破碎的家庭，成了那个秋天最沉重的注脚。
那种“亲者痛，仇者快”的悲剧，是他重活一世最不愿意看到的。
如果任由这种情绪野蛮生长，那便不是爱国，而是一场令人扼腕的自我内耗。
顾屿深吸一口气，胸口有些发闷。
他拉开椅子，坐