看什么看！让你姐安生吃个饭！” 夜里的山风从窗口灌进来，带着泥土和草木的气味。 沈星冉低头扒饭。 白米饭，粗瓷碗，柴火灶。和那个七平方的城寨小屋里，沈大柱给她煮的饭，是一个味道。 她把碗里最后一口饭扒干净，放下碗筷。 “小叔，明天一早，我们上山。”