门外，王冲手按着雁翎刀的刀柄，像一尊铁塔般矗立。楼梯拐角处，韩月单臂吊着夹板，靠在柱子上，低垂着眼眸。院子里，一百多名阎王殿战士和四十名羽林卫皆是沉默不语。
所有人都没有去打扰陈玄。
他们亲耳听到了那位宫里来的太监宣读的口谕。那是天子压下来的一座大山，要生生碾碎这位老人拼了老命才带回来的真相。
这道坎，别人帮不了。能否再一次站起来，只能靠陈玄自己。
昏暗的客房内，没有点灯。
陈玄枯坐在硬木床榻边，手里死死捧着那只边缘满是缺口的破陶碗。
他的脑海中，没有朝堂上的尔虞我诈，也没有皇帝那高高在上的威压，只有无数个画面在疯狂闪烁。
他看到了雁门关外那个卖菜的老头，冻裂的双手捧着一把带着泥土的青菜，怀里揣着他儿子那块染血的镇北军腰牌。
他看到了一线天峡谷里，那个为了保护他死战不退的羽林卫年轻士卒。
他看到了白狼谷外，漫天风雪中，那几万具无人收殓的森白枯骨。
他看到了那个年仅十八岁的少年，一人一刀，对战草原三大宗师。
陈玄浑浊的老眼中，那股因皇权压迫而生出的绝望与死寂，一点一点地褪去了。
取而代之的，是一股火焰。
一股和镇北军面对黑狼部铁骑时，一模一样的火焰。
那是死战不退的战意。
大夏的武将能在塞外冰天雪地里流尽最后一滴血，他陈玄读了五十年的圣贤书，难道连在这天子脚下撞死在金銮殿上的胆气都没有吗？！
陈玄缓缓站起身。他将那只破陶碗极其郑重地放回灰布包裹里，然后走到桌案前，点燃了油灯。
昏黄的光晕驱散了黑暗。
陈玄铺开宣纸，研墨，提笔。
他的手很稳，没有一丝颤抖。文人执笔，亦如武将拔刀。
他写了四封信。
第一封，写给远在北境的萧尘。
第二封，写给他在京城坐了十年冷板凳的至交好友，工部郎中杜白。
第三封，写给当朝兵部尚书，柳震天。
第四封，写给自己的结发老妻。
墨迹干透。陈玄将四封信分别装入信封，用火漆封好。
“王冲。”陈玄对着门外，声音平缓，却透着一股穿透木门的厚重。
“吱呀”一声，房门被推开。